Tercer programa poemas muy especiales de Feli.

En este tercer programa Feli comparte con nosotros algo tan especial como personal. Son poemas escritos por su padre, el poeta Ramón Alarcón Crespo, para mi como quizá para muchos de vosotros desconocido, pero que nos aporta una lección, una realidad de la poesía: la sensibilidad, el sentimiento, la pasión esta en cualquiera de nosotros, no necesita reconocimiento.

LA MIRADA DE HIPATIA 4/6/2010

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Foto 1 de 1:

Anula en mis pupilas los colores,
sella mis ojos con baldón de fuego
y seguiré en la sombra
mirando desde dentro.

Abre mis venas hasta ver la sangre
hecha un mar de amapolas por el suelo,
rompe mi corazón
y seguirá latiendo.

Pero no me cercenes la palabra
ni enmudezcas las cuerdas de mi verbo
porque aunque no me muera
me sentiré ya muerto.

La importancia de la palabra. Los cinco sentidos nos comunican con el mundo, pero en una sola dirección, del exterior hacia nosotros; sin embargo la palabra, bien en su forma sonora, su representación gráfica o artística, es la forma de comunicarnos desde nuestro interior hacia el exterior. De ahí especialmente la importancia que el don de la palabra tiene para el poeta, su medio principal de expresión y que queda clara y perfectamente reflejado en el mensaje que nos deja en ese poema para hacernos llegar esta idea.

Adelante

A mis queridos compañeros, los hombres de la tercera juventud.

Adelante, compañeros,
que andando se hace camino;
la vida no es del que empieza,
es del que llega a destino.

Vosotros ya habéis llegado,
aunque seguís en activo,
que mientras el alma suene
están en pie los sentidos.

El tiempo ¿qué importa el tiempo
que habéis gozado o sufrido?,
un brindis para el presente,
para el pasado el olvido.

No sois escombro aparcado
a la orilla del camino
ni sois ceniza apagada
de un fuego que se ha extinguido;
no sois la vida que acaba
ni el árbol que se ha caído
ni la piedra que en el monte
sueña con el precipicio.

Sois el alma que reencarna
en la piel de vuestros hijos;
sois la solera fecunda
que ha de engendrar nuevos vinos,
sois el principio y el fin,
alga, omega, cerro, abismo.

No importa que vuestras sienes
se cubran de blanco armiño;
no importa que vuestra frente
se convierta en pergamino
pregonando los rigores
de un dilatado camino.

En la humana condición,
la juventud no es un mérito,
es tan sólo un accidente
que todos hemos sufrido,
que todos hemos gozado,
que todos hemos vivido.

La juventud no se lleva
solamente en los vestidos,
en la camisa de flores,
en el pantalón ceñido,
en la melena que sueña
con las caricias del grifo,
hay que llevarla en el alma
con la frescura del lirio,
gozarla como se goza
un amor correspondido
y vestirla con las galas
del más sincero optimismo.

Cuantos jóvenes son viejos
a poco de haber nacido
porque se trazan un mundo
de horizontes reducidos,
y cuántos viejos se adornan
con un corazón de niño
porque mantienen el alma
en un perfecto equilibrio.

Atrás quedan desengaños,
atrás quedan pesimismos,
atrás quedan hojas muertas
de almanaques consumidos,
pequeños trozos de historia
que no registran los libros
y que hacen la historia grande
encuadernada de siglos.

Adelante, compañeros,
que andando se hace camino
y la vida es movimiento
hasta el último respiro,

Y cuando llegue la hora
de la entrega de testigos
y la guadaña nos muestre
la frialdad de su filo,
decidles a los que vienen
detrás levantando el grito:
adelante, compañeros,
que andando se hace camino.

Poema dedicado por el poeta a sus compañeros de esa tercera juventud como él llama a esa edad veterana, plena de experiencias, felices unas, dolorosas otras pero eso es la vida, circunstancias que nos atan muchas veces y nos da alas en ocasiones, que nunca se olvidan, que siempre nos acompañan, que nos hacen sentir que hemos vivido, mejor…que seguimos vivos.

La sirena soñada

Llegó por el mar un día
y se marchó por el mar,
se llevó como recuerdo
un beso, no pidió más.

En un barquito de nácar
con velas de tulipán
vino buscando caricias
de amor, de luz y de sal.

La escoltan cuatro delfines
con librea de metal,
saltando a la comba comba
con la serpiente de mar
y dibujando en las olas
serpentinas de coral.

Era su pelo aureola
de plenilunio lunar;
sus ojos dos aceitunas
robadas a un olivar
y sus labios tentaciones
sangrantes para besar.

Me preguntó en su idioma,
la respondí sin dudar;
ni yo supe lo que dijo
ni ella entendió mi cantar;
pero su boca y mi boca,
casi con pulso de imán,
se fundieron en un beso
de corte internacional.

Correteamos la playa,
fuimos de acá para allá,
escribimos en la arena
historias de Alí Babá,
con pluma de gaviota
y tinta de calamar,

No se si soñé despierto
o fue tal vez, realidad,
porque en cuestiones de amor
todo es soñar y soñar.

A la mañana siguiente,
cuando el sol quiso alumbrar,
una sirenita rubia
en un barquito de sal
se perdió en el horizonte
con rumbo a la eternidad;
se llevó como recuerdo
un beso, no pidió más.

Una fantasía, casi una travesura, pero también una quimera, una utopía, un sueño deseado, un recuerdo añorado, una oportunidad perdida o una posibilidad por llegar…. tantas cosas en este poema aparentemente intrascendente, pero que nos deja que cada una lo contemplemos bajo nuestro propio prisma, el de nuestra experiencia y nos lo haga llegar al corazón. Y junto a ello un mensaje que se desprende del propio texto, la universalidad del amor, aún hablando idiomas distintos, se comprenden, se entienden y sellan sus sentimientos con ese beso "de corte internacional"

Guerra de amor

Soldado de la razón
cabalgo de guerra en guerra
con un clavel por espada
y el amor en bandolera.

Llevo un arsenal de versos
dentro de las cartucheras
y una cruz sobre los hombros
tremolando mi bandera,
al viento de la esperanza
y de la amistad sincera.

Guerra de manos unidas,
guerra de puertas abiertas,
guerra para ser cantada
con honores de epopeya;
guerra para proclamarla
desde el coro de una iglesia
entre caricias de incienso
y alaridos de saeta.

En esta guerra de amores,
disparando primaveras,
mi razón ha de triunfar
sobre la razón ajena,
porque en las guerras de amor
siempre vencen los poetas.

Solo un brevísimo comentario… las únicas guerras que debieran existir y las únicas armas a utilizar.

Unidos en la muerte

Elegía conjunta a dos Poetas, dos soñadores, dos mártires separados por la vida y unidos por la muerte. Los dos murieron en el mismo sitio, aunque por causas diferentes. Uno se llamaba Miguel, el otro José Antonio.

Amarillo de limones,
verde-azul de mar y cielo,
tuvo que ser Alicante
la tumba de dos silencios.

Silencios de noche negra
para amortajar misterios,
bocas cerradas de golpe
como portazos violentos,
una con sabor de plomo,
otra con dolor de encierro.

Dos hombres, dos voluntades,
dos corazones abiertos,
dos heridas diferentes
buscando el mismo remedio,
dos cóndores abatidos
apenas alzar el vuelo.

Los dos sembraron claveles
de esperanza en el sendero,
los dos hablaron de España
con voces de misionero,
uno con fervor de tierra,
otro con clamor de imperio.

Los dos murieron clavados
a la cruz del pensamiento,
uno por soñar estrellas,
otro por cantar al pueblo.

Pero la muerte no entiende
de ideologías ni credos
ni sabe por qué los hombres
fabrican su propio entierro
buscando mundos de paz
a golpe de sangre y fuego.

Vivos quedaron los “vivos”,
profesionales del miedo,
los que ladraban al sol
desde su oculto agujero
y ensuciaban los calzones
al tronar de los morteros.

Para enriquecer la historia
y colgar mitos al tiempo,
solo mueren los que piensan
porque se mueren por dentro;
los que no piensan no mueren
porque nacieron ya muertos
y llevan luto en el alma
desde su primer aliento.

Líderes de dos angustias,
pilares de dos conceptos,
unidos por el abrazo
de la paz del cementerio,
tal vez diría el poeta
al soñador de lo eterno:

Que España, la España nuestra,
la España de los extremos,
esa España dividida
por la barrera del tiempo,
sepan unirla los vivos
como la unimos los muertos.

Me parece extraordinario, realmente de una sensibilidad especial como el poeta ha logrado aunar en un mismo poema una elegía a dos personalidades tan dispares de nuestra historia reciente, caracteres tan distintos… pero que ya en vida tenían algo en común: su honradez, su ética y su implicación personal, su total entrega por las causas que los movían y pretendían conseguir y por las que lucharon hasta las últimas consecuencias, con esa España de fondo, que ellos tenían muy presente, dividida, la de los extremos, como dice el poema, y que en definitiva los unió en la muerte.
Por favor…léanla una segunda vez al menos.

GRACIAS Feli.

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